Möwen im Stillstand. Die Luft, zerhackt von Schnäbeln und Blicken,
lüftet die Flaggen am Strom. Alte an Leinen, ein Hund
führt ihre munteren Knochen spazieren, durch Schatten querhin, wo
Gelbgebleckter Jasmin kratzt Apostrophe ans Wehr.
Fleißig säht alles den Tag aus. Dort zieht schon, der Ferne entgegen
Plastik, in Falten, im Strom, Buntes, wie Polkas im Eis.
Zahlen brachten den Schnee, geräumige Nummern, die Tage
Letzte Hunde von gestern, Abendgeläute. Von Tagen
Stillstehn. Im Ohr: das Eis. Wie es wächst, die mürben Kristalle
Jeder Tag war heute mit dir und leuchtendes Immer.
Liebe, laß uns die Frist. Morgen beginne die Zeit.
Atemholen der Zeit am Halbpunkt des Schwungs, nach dem Anstieg
gegen die Wucht des Lichts, träger, je steiler das Jahr.
Spinnen verzwirnten das Licht zu Kammern und Räumen. Am Weiher,
noch eine Landschaft am Schilf, zu den helleren Zeichen der Schwäne.
Zittern. Zur Nacht, den Mond in den Adern. Die Schriften der Käfer
Sonne strömte ins Antlitz, ins spiegelschwere, euch Schalen,
fiel nur ein Schatten des Wegs oder tappte ein Schritt von den Haseln:
Morgen für Morgen dasselbe Licht, als wär es ein Echo
frühster Geburt, die aufs neu Klang aus sich selber erschuf.
Frauen wandelten oft an den Rändern trauriger Gärten,
wo jede Hüfte aus Stein schloß einen Pakt mit der Zeit.
Zwischen den Fingern ein Licht, so still, als spielte ein Wasser,
um ihre moosige Stirn, bis sie zu Laubwerk zerfiel.