Kategorie: Fasti

Füße keine, für Sonne, in Bäumen. Die Schatten der Vögel
     rollen die Flugbahnen auf, bergen sie anfangs des Winds.

Leere des Raums, zu weit für Schall, zu müde für Wolken.
     Quitten lösen das Licht, schal wie ein Luftkuß, vom Laub.

Muffig hängt heraus
das Dunkel zum Lüften im
Fenster des Nachbarn

Vögel am Mittag
als lösten die Schatten sich
ab von den Dingen

Eine Wolke steigt
Wind malt mit weichem Pinsel
Amseln an die Wand

Im Gezweig Sonne
die Fruchtspalten der Meisen
Schnitt durchs Augenlicht

Nachts dein Kleid vor dem
Fenster. Schamhaft im Dunkel
knospen die Kirschen

Das Fenster reckt sich
gähnend vor Licht, an Schuppen
sprießen die Leitern

Näher die Schatten
Kopf jetzt an Kopf, ich tauche
durch deinen Kragen

Meine in deiner
halten die Hände unser
Wachsein wie Anker

Als wären wir zwei
nur ein Wort im Gewölbe
lauschender Ohren

Wie eine alte römische Münze hängt der Mond am Himmel über der Häuserzeile, eine dünne Scheibe angefressenen Kupfers, erodiert und irgendwie uralt, schrundig, löchrig, dünn, als hielte den Himmelskörper nicht mehr viel zusammen, als könnte man bald durch das abgegriffene Material die Sterne dahinter leuchten sehen. Erst im Fernglas wölben sich seine Meere um den nördlichen Horizont, von wo schon eine Aufhellung wie metallischer Schimmer über den Himmelskörper fliegt, und über den Merkmalen der Landschaft scheint ein schmaler Reif wie Dunst zu liegen. Die südliche Hemisphäre des Trabanten dagegen glüht wie aus eigenem Licht tiefrot, als tauchte er eben aus einer Esse auf.

Langsam scheint er heller zu werden und dabei auszubleichen, aber der Vorgang ist so langsam, daß es auch Einbildung sein könnte. So wie bei einer Sonnenfinsternis auf der Erde gibt es auch bei einer Sonnenfinsternis auf dem Mond eine Dämmerungszone. Als dann aber wirklich eine schmale Sichel erscheint, ist klar, die Aufhellung war nur vermeintlich, jetzt erst bewegt sich der Mond aus dem Erdschatten wieder ins Licht, paradoxerweise nach oben, obwohl er doch untergeht. Aber es ist eben kein Halbmond, es ist Vollmond, dem nur die Erde im Weg steht. Erdrotation und Mondumlauf gehen in dieselbe Richtung (vom Norpol aus gesehen im Gegenuhrzeigersinn), weswegen auch die Mondunter- und -aufgänge täglich um etwa zwanzig Minuten später stattfinden, läuft doch der Mond der Erddrehung und seinem eigenen Auf- und Untergang voraus und verbummelt so seinen eigenen Aufgang.

Es fällt schwer zu glauben, daß der Grund, auf dem man steht, daß die Häuser gegenüber, daß die Stadt Köln, daß die Börde, die Eifel, die niederrheinische Tiefebene, die Nordsee mit ihren Wassermassen, daß die Berge der Alpen, daß alles, was aus meiner kleinen Perspektive „die Welt“ heißen kann, diesen Schatten wirft, einen Schatten dort hinauf wirft zum Mond, daß diese ganze Welt sich als Effekt zeigt außerhalb ihrer selbst, außerhalb von allem, was mir je zugänglich war, ist und sein wird. Als könnte man winken, und droben sähe man, riesig vergößert, den eigenen Arm sich heben.

Nacht kommt mit Fahnen und Schiffen, die taglichten Namen des Stromes
     hat sie dem spiegelnden Wind unter die Bilder gekehrt.

Hinter den Rändern von Wolken verbergen sich Bänder und Bögen.
     Buchten fallen ins Land, wo es im Schilf sich verlief.

Schiffsrumpf, dem schwindenden Tag in die dämmrige Falte geschmuggelt,
     taucht als des greisen Gotts Tempel am Hang wieder auf.

Weiden nehmen den Strom und führen in fort zu den Schatten.
     Mondlicht, gekeltert aus den Fels, schenkt ihn den Rosen zurück.

Nicht mag ich satt mich sehn an den Staffeleien der Nymphen:
     an ihrer Brüste Schwung mal ich mich kindischen Greis.

Eins der schwärzeren Szenarien für die Folgen der anthropogenen Erderwärmung ist einigen Experten zufolge, daß der Golfsstrom eines Tages versiegen und ganz Nord- und Mitteleuropa in ein Eiszeitalter gestürzt werden könnte.
Anderen Experten zufolge ist dieses Ereignis im Frühjahr 2018 bereits eingetreten.

 
Wieder die bunten Jacken, Gesichter, jung wie Laternen.
      Blühend, wie niemals geküßt, schmeckten die Lippen nach Laub.
Immer kein Antlitz in Pfützen, die Fichten im Schatten von Glocken.
      Zitternd ein Rest noch vom Licht letzten, ach, vorletzten Jahrs.

 
Schwärzer die Erde sprießt, wo die Weite von Flügen erblindet.
       Tiefer der Himmel blaut, fallend ins sterbende Lid.

Tief im Gedächtnis des Juni versenkten die Tonnen den tiefsten
        Spiegel. Wie Jahre im Schlaf sah sich das Sternbild im Traum.

zurückgeschöpft in
die größere erzählung
der zeit geht das jahr.

als kehrte ein vers
buchstabe für buchstabe
in sich selbst wieder

hinter den spiegeln
stille aus eis. sich selbst nach
lauschen die wörter

wo der weg endet
ruht sturm im gewaltigen
auftakt des schweigens

plötzliche stille
nach dem lärmen der flocken
welt im stundenglas

im kristallgesicht
lippenstiftspuren des wilds
geschmückt zum tode

eis auf dem tümpel
unter dem lid betrachtet
der spiegel sich selbst

ich sah dich den grund
küssen, lippennachbild in
der netzhaut des schnees

halt unter fichten
einem verfehlten tritt nach
lauschen die spuren

eben noch im firn
ein lächeln ohne mund, hell wie
schatten von engeln